Плимут. Пиво. Фридом!

  Порт Плимут, Великобритания. Мы привезли охлажденную форель из Норвегии. Они, видите ли, не едят её мороженную. Да уж. Но не это главное. Выходной день.
Свободные от вахт и работ могут заниматься всем, что не запрещено. В город идти не запрещено, пиво пить знай меру и т. д. Решили мы отметиться в каком-нибудь местном баре, ну а куда ещё преклонить буйную головушку русского моряка. Конечно, можно и в музей… или в библиотеку. Но не хотелось в воскресенье. Приоделись, расчесались и вперёд. Благо, порт был недалеко от города. Пришли, сориентировались, нашли…
Язык до… пивбара доведёт. Заходим. Народа английского порядком. Сидят расслаблено, вывесив пузеня свои. Ну, водители дальнобойщики, причём все сразу… Как в кино. Увидев нас, а нас было четверо, слегка напряглись. Нам-то это стало понятно на рефлекторном уровне. Хватило перехлестнуться несколькими взглядами, чтобы понять, что мы тут лишние. Всё, что было из стекла и из жести, прекратило производство звуков, т. е. уже не стукалось и не чокалось. Как говорится, повисла тишина. Наше приподнятое настроение тоже сначала повисло, а затем начало стремительно падать, причём у всех на глазах. Мы это тоже поняли. «Мельчаем», - подумалось каждому из нас. Уверен. Уйти – значит опозориться. Вступать в единоборство, будут проблемы на работе и очень серьёзные. Да и много их. А верёвочка напряжения становилась всё тоньше. И уже её, тонкую ниточку вдруг разорвал наш самый молодой 4 механик, пусть будет Вася (уже не помню его имени) неожиданно громким, трубным не своим голосом. Он прорычал на весь бар «ФРИДОМ» и поднял руку со сжатым кулаком. Ну, Мел Гибсон из «Храброго сердца», и всё тут. Заводившиеся было парни «на автомате» вскинули свои руки и дружно скандировали нашему Васе в унисон. Это надо было видеть, слышать. Привычные шум и гам были восстановлены. Пиво лилось рекой. Скажу больше. Нас проводили до самой проходной порта.