Плутать по векам, и по странным, старательным странам,
В событий вникать, бесконечных, гримасы и раны,
Нести одиночество в старом чехле из-под скрипки,
Где снег на ступенях, от солнца, становится липким.
Где сам себе вдруг начинаешь казаться обузой,
Всегда чуть вперед пропуская крылатое пузо,
И вдруг, обернувшись, понять то, что небо сломалось,
И жизни осталась, такая ничтожная малость.
Малость
© Copyright: Владислав Савенко, 2018
Свидетельство о публикации №118021611561
Свидетельство о публикации №118021611561
Рецензии