Слово за словом,пишутся строчки,
Потом в куплет,так один за другим,
Запятые,отступи,прочерки,точки
Занят я ночью этим делом одним.
И мне не до сна,муза шепчет на ухо,
Остались мы с ней,сегодня,наедине,
В голове всё гудит,а на улице глухо,
Нужна ручка,тетрадь и сердце в огне.
Пусть написано до меня это давно,
В один ряд не стать с поэтами дружно,
Но не ради славы,на неё всё равно,
Я пишу,лишь,потому что так нужно.
Не знаю,ведь,как это можно назвать,
Может даже талант,или людям на смех,
Но "крылатая" здесь,её не прогнать,
Пока она рядом,не писать-это грех.
Музе
© Copyright: Сергей Аннов, 2018
Свидетельство о публикации №118021610236
Свидетельство о публикации №118021610236
Рецензии