Гость

Поздний вечер. Кафе у вокзала,
За окном звук дождя затяжной.
Круг друзей, музыкантов усталость
И колёс слабый стук за стеной.

Он пришёл весь промокший и с водкой,
Тусклый, словно продрогший вокзал.
- Ты, такого как он, самородка,-
Кто – то тихо шепнул, - не встречал!

Сел напротив и вмиг растворился
И смешался в едином дыму.
Показалось, что гость мне приснился,
Всё, что было, лишь мне одному.

Шла беседа, о чём и не вспомню…
Вдруг очнувшись, и в тот же момент
Я увидел худые ладони
И потёртый футляр. Инструмент?

Осторожно, как будто младенца,
Мать  кормящая, нежно берёт…
Скрипка! Магмой расплавленной в сердце…
Не спеша её гость достаёт.
 
Взяв смычёк в чуть дрожащие руки,
И, почувствовав струн благодать,
Он извлёк драгоценные звуки,
Что нельзя ни купить, ни продать.

Они в нём, как в иконе святыня,
Как в нирвану желанный билет,
Редкий дождь, что сошёл на пустыню,
Первый смех после горестных лет!

Всё в одном! - Кто он? Шедший  откуда?
Отрезвляющий звуками душ
Иль  крещёный со скрипкою? Чудо?
Врачеватель больных наших душ?

Музыкант виртуоз? - Нет,- бродяга…
Ни семьи, ни жены, ни угла…
Так и просится в руки бумага
Для стиха или кисть для холста.

Но, ни слов водопад, ни пейзажи,
Не дадут то, что дал этот гость…
Мне тот бурный поток от «Адажио»
Испытать на себе довелось.