А вдруг аукнется

Целый год как идиот,
Сейчас себя ругаю вот.
Я под окнами стоял,
Её выйти умолял.

Каждый вечер я ходил,
Имя краской выводил,
На асфальте прямо…
И твердил упрямо:

Моя ты недотрога,
Не смотри так строго.
Эти буковки кричат,
Что ты лучше всех девчат.

А она кому-то мстила,
И ей, конечно, это льстило.
Что у подъезда я торчал,
Её с букетами встречал.

Она цветы не отстраняла,
Мне надежду оставляла.
Она меня не прогнала,
Даже лапочкой звала.

Я и губы раскатал,
Ухажёром нежным стал.
Находился я в угаре,
Писал – ЛЮБЛЮ – на тротуаре.

Я в неё влюбился…
Зря об лёд, как рыба, бился.
Она со мной так поступила…
Меня бы лучше отлупила.

Лучше бы обозвала,
Дураком бы назвала.
Куда подальше бы послала,
А она надежду мне давала.

Потом взяла и отрубила:
Я тебя и не любила…
Ну, почему ты так со мной?!
А вдруг аукнется самой.

И вредные прохожие,
На варваров похожие,
Затоптали всё! Обидно…
Одной буковки не видно!

Она не пропадёт,
Своё счастье обретёт.
Да и я не пропаду,
Себе девушку найду.

Но зачем я целый год
К ней ходил как идиот?!
Обиду мне не проглотить,
Разве можно так шутить?!


P.S.
«Чем меньше женщину мы любим,
Тем легче нравимся мы ей…»
Не скажешь Пушкина умней…

2009 г.