Случается – стихи приходят в снах.
Как ровны строки на листах бесплотных,
Как манит первозданность рифм свободных!
Но пробуждение вселяет в сердце страх:
Тот дивный образ, что пылал в глазах
Померкнет тотчас, ссохнется мгновенно!
И прелесть зыбкая, что манит неизменно,
Развеется в записанных словах.
Убийственная четкость черных строк,
Как лик покойницы, раскрашенный цветок,
Лежащий в гробе – скверная картина!
И не спасает газовый покров;
А сквозь удушливость плохих духов
Струится тлен и запах формалина.
***
© Copyright: Алиссандер Грие, 2018
Свидетельство о публикации №118021508365
Свидетельство о публикации №118021508365
Рецензии