Как много грусти мы про осень пишем,
Она без нас, хворает, плачет, еле дышит,
А занята листвой, осадками, ветрами,
Осень - это чувства наши,
Под сапогами.
Те кучи чувств, с листвою вперемешку,
Цветы увядшие, подаренные зря,
Окурки, с мыслями уставшими,
Осень, как дворник собирает,
Для огня.
Ему предать, как очищенье,
Она санитар, во время пандемии,
Осень, просто чистит улицы,
Для следующей осенней
Чумы.
Чума
© Copyright: Синед Кучродеф, 2018
Свидетельство о публикации №118021500615
Свидетельство о публикации №118021500615
Рецензии