Дирижер

Русский путь - что вязкая каша,
Почва – то песок, то суглинки.
Но как восхитительно пляшут
Русские калинку-малинку.
Воздух винным духом пропитан.
Вы вообразите картинку:
Пьяный дирижер у пюпитра,
А оркестр играет «калинку».
Публика, видать, с пережору,
Сыто и довольно хохочет.
Смейся над бухим дирижером,
Веселись, хихикай в платочек.
Он нелепо ручками машет.
Красный нос, а сам – сер, как лапоть.
Продолжай, оркестр, понимаешь,
Старую мелодию лабать.
То в ушах не гимн бессловесный
(Хоть и на мелодию Глинки) –
Это над страной экс-советской
Все звучит калинка-малинка.
Тысячей голов помутившись,
Целый зал вприсядку пустился:
Незамысловатый мотивчик
В какофонию превратился:
- Вспомнил я, как пылает
И дымится парламент –
Сразу похмелье как рукой сняло.
Кто же он, стократно солгавший,
Заваривший жуткую смуту?
Видишь: пляшет мертвый солдатик,
Пулею сражен под Бамутом.
Встали, кто в отчаянье, с горя
Застрелился, вены порезал.
Касками колотят шахтеры,
В такт «калинке» лупят по рельсам.
От таких крутых загогулин
По сей день страну лихорадит.
Музыка проселков и улиц,
И Москвы, и самых окраин.
Так пляши, народ, без зарплаты,
На смех богатеям и курам.
Щеки дирижера в салате,
Каплют сопли на партитуру.
- Раз случилось, по пьянке
Я в Чечню послал танки.
Утром с похмелья выводить велел.
Заглушая прочие песни,
Все проклятья, плачи, молитвы,
Рвется в уши – да хоть ты тресни! –
Все одна «калинка-малинка».
И терзает слух, понимаешь,
Столько лет оркестр паразитов.
Палочку оставь, поломаешь…
Кстати, где тот черт-композитор?
Заиграли пластинку,
На которой «калинка»…
Пьяный проспится, а дурак - никогда.