Пора

Что в странности тебе моей?
Не ангел я и все мы странны,
кипят дымящиеся раны,
как на рассвете - ширь степей
кипит разбуженная солнцем,
и соль исходит от земли,
вчера опять дожди прошли
и пар над степью тихо вьётся,
как вьётся занесённый след
в снегу, от ужаса погони,
как вой, когда душою стонет
луной встревоженный сосед -
тамбовский волк, и волчье племя,
светило отразив зрачком,
поёт, не помня ни о ком,
и вой летит, пронзая время,
пространство, души и тела,
так равнодушно и жестоко,
как Соловью со свистом око
пронзает калена стрела,
иль булава, кто разберёт -
прошло немало стылых весен
и лет, а это было в осень,
ведь не зимой в тот дальний год,
на той черниговской дороге
сидел он на сыром дубу
и проезжающих в гробу
в конечном видел он итоге.

И до сих пор ещё живой
сидел, и степь была бы Дикой,
но, злобным захлебнувшись рыком,
он пал, поверженный Ильёй.
А что ему? Стрела востра,
колчан был полон, сбруя блещет,
и в мире нет ценнее вещи
оповещения "пора".
И свист затих, повержен вор,
была б луна тогда - упала,
проезжей та дорога стала,
вот жалко, что не до сих пор.
И хоть телегой, хоть арбой,
зимой - в санях, а нет - на лыжах,
хоть никакой, как чижик-пыжик,
но в Киев ты доедешь свой.

Но стольный град всегда хитёр,
коварен, негостеприимен,
и если хочешь сделать имя,
разжечь в сердцах людей костёр,
глаголом жечь, смущать идеей,
не говоря о свисте, вое,
поверь - оно того не стоит,
смирись, тем лучше, чем скорее.
Уже доносится "пора",
есть время о душе подумать,
порвать серебряные струны,
увязнуть в тишине двора,
в бреду, и в потаённом сне,
в плену у ледяных заторов,
себе, обуздывая норов,
сыграть, хоть на одной струне.
И всё. Ловлю последний звук
и подпеваю отголоску.
Забейте гвоздь, строгайте доску,
но не протягивайте рук.

В дому моём не катит шар,
есть стол и стул, хватает хлеба,
над домом - голубое небо,
свет фонарей, аптека, бар.
Ночами - ярких звёзд парад,
живи ещё, хоть четверть века -
всё тот же бар, фонарь, аптека.
Роскошно, хоть не Киев-град.
А где-то стынет океан,
и шхуна спит, во льдах затёрта,
казалось бы - какого чёрта?
Тепло и сухо. Сыт и пьян.
Но, кажется уже пора,
и осознание в подарок -
пылающей свечи огарок
скучнее искры от костра.
Когда назначено судьбой
со здравым смыслом быть в разлуке,
и выдыхаемые звуки
не гаснут в небе над тобой.