Я со строкой одной...

Я, со строкой одной,
              найду покой
      и напишу пером с тоской,
увековечив путь не свой -
                простой,
             что долговечен час
                людской.
Что мы одной такой
дорогою идем -
               кривой.
И сам я в ней - не свой.
Рожденье,
     выпускной,
в стране советов
            перестрой!
Я со страной своей -
                босой!
В ней каждый,
      будто бы слепой,
                глухой
                и все толпой,
                бегут в Большой -
интеллигенцией зовутся золотой.
А над ними часовой,
                весной,
из страны зовущейся,
                сестрой...
И вновь:
     рожденье,
        выпускной,
и снова в мире -
               перестрой.
Густой толпой,
      дорогой городской,
где каждый вроде запасной,
бежит ребеночек босой.
Он для каждого не свой,
                чужой
и нету в этом истины святой.
Весь мир толпой -
             слепой,
               глухой
               сквозь рожденье,
                выпускной
                идет дорогою кривой,
                а ребеночек босой
убит стрелой,
а в мире снова,
           снова
             перестрой!

Я со строкой одной,
           найду покой...
И вам пишу я не пером -
                слезой...