Может поздно уже,..и я вышел за сроки,
И за рамки привычных мне дел.
Так зачем же писать эти строки,
Если я своим телом почти охладел.
Только сгусток души над кроватью,
Белым шлейфом безмолвно парит.
А внизу кто-то с синей тетрадью,
Смотрит мимо меня и зловеще молчит.
Я тетрадь узнаю,в ней всё самое главное,
Что писал я,...постой,не припомню кому.
Но кто держит её..что-то мутное-странное,
Уходящее прямо в кромешную тьму.
Да ведь это был я,или тень моей сути..
Это значит,что нас уже трое уже.
На кровати один,уже страшный до жути,
И парящий комок,то бишь я в неглиже.
Ну а третий...ну как же, всё ясно,
Это тот человек,для кого все стихи.
Он за ними пришел,значит я не напрасно,
Вечерами писал,о горячей любви.
А кто был третий..
© Copyright: Фёдор Гельм, 2018
Свидетельство о публикации №118021409844
Свидетельство о публикации №118021409844
Рецензии