Площадь Красная в морозе,
Как в серебряных гвоздях.
Босоногий нищий просит;
Тело в ранах и струпьях.
Завтра Свет-Христос настигнет,
Холод сменится теплом…
Жгут серебряные иглы,
И сверкают серебром.
В бородёнке, словно блохи,
Индевелая роса.
На иконах той эпохи,
Как миндалины, глаза…
Словно грошики, наречья,
В онемелой пятерне.
И горит Замоскворечье,
И звонит оно во мне.
Блаженный
© Copyright: Владимир Мялин, 2018
Свидетельство о публикации №118021405635
Свидетельство о публикации №118021405635
Рецензии