Дождь в Вероне

                "И хочу, чтоб была весна..."Э.Хемингуэй. Кошка под дождем.               
               

     Ранним утром в Вероне дождь. Хмурое февральское небо нависает над  еще не проснувшимся городом.
     Редкие прохожие под огромными, словно перевернутые шлюпки, зонтами спешат проплыть по узким извилистым улочкам, отчаянным флибустьером лавирует одинокий велосипедист, удерживающий равновесие  раскрытым черным горизонтальным  парусом на длинной трости в левой руке; последние, подпиравшие  острыми лопатками  дубовые двери домов, смуглые эмигранты, не найдя спасения под длинноносыми бейсболками, смыты перед рассветом с мокрых улиц.
     Дождь, начавшийся еще ночью, не испугал только веселившуюся до утра  у входа в отель компанию: несколько юношей и девушек оживленно болтали, смеялись и бурно жестикулировали.
     В соседних домах с их появлением закрылись старинные деревянные ставни на нижних этажах, машина карабинеров, притормозив, через минуту с прощальным доброжелательным звуковым сигналом унеслась вниз по улице. Молодежь мокла, но веселье только нарастало.
     Увидев мое  заспанное лицо, высунувшееся из мансардного окна, кто-то из юношей радостно крикнул:
- Signore, si promettono, сhe sia il sole a Venezia  mentre il carnevale domani! *.
- Sii fortunatо, ragazzo!**- пожелал я в ответ.
     Дождь усиливался, вертикальные водные нити переплетались с рыжими волосами девушки под окном. С годами понимаешь, что дождь не смывает прошлое, связывая нас  с близким небом и  далекими уже воспоминаниями…

     Пустая умытая теплым коротким июльским дождем набережная Пицунды: сладкий утренний сон отдыхающих, открытые окна… Но как удержать в себе напор жаркого летнего моря, будоражащий  запах остывающих   сосен и вечнозеленого эвкалипта, пьянящий    вкус первого поцелуя упругих губ с обещанием скорого свидания?!  Все внутри кричит,  и легкая одежда - футболка поверх шорт - не  сдерживает рвущихся из груди  слов:
И вдвоем по тропе навстречу судьбе,
Не гадая – в  ад или рай,
Так и надо идти, не страшась пути,
Хоть на край земли, хоть за край.

     Двое появившихся из ниоткуда абхазских милиционеров с интересом смотрят на меня, а вернее - слушают мой голос:
Так вперед за цыганской звездой кочевой,
На свиданье  с зарей, на восток.

- Что случилось, дорогой?! – спрашивает меня пожилой милиционер с улыбкой, обмахиваясь  снятой фуражкой.
-Душа поет, -  радуясь их появлению, отвечаю я.
-А ты знаешь, что все еще спят? – строго спрашивает другой, почти мой сверстник, в застегнутой на все пуговицы форме.
-Но как можно спать в такое время? – искренне не понимаю я.
- Иди домой, - по-отечески  говорит старший, с седыми висками, милиционер.-
Ты сейчас  трезвый, молодой и влюбленный…
-Спасибо, - отвечаю я. И, отойдя  несколько шагов, не сдерживаюсь и заканчиваю куплет:
Где тиха и нежна, розовеет волна,
На рассветный вползая песок.
     Они оглядываются на мой голос, строгий ровесник разворачивается,  но пожилой кладет ему руку на плечо: « А ведь хорошо поет, от сердца. Пойдем, с ним уже ничего плохого не случится…»

     …Дождь все   идет, размывая город за окном. И не понять, где ты: в центре Европы или на краю Ойкумены.
     Дождь  уравнивает в дороге всех,  покинувших свой дом. И даже когда ты вырываешься из заснеженного северного города на выходные в надежде опередить время, поймать мимолетную улыбку весны, он  готов тебя успокоить и помочь  встретиться с  юношескими порывами и не разочароваться, допустить в личное пространство историю чужой любви …
     Дождь не только природное явление, скорей - само время, текущее  по циферблату обращенного к нам неба, иногда - прямо за воротник.Он будто спрашивает тебя: готов ли  ты пройтись с непокрытой головой в поисках утраченных иллюзий, не ограничивая горизонт  посторонними предметами и ненужными ожиданиями.
     Дождь в Вероне в феврале бывает редко и пугает не только жителей и туристов, но и сам город, заставляя его укрыться черепичными крышами, выставив часовыми  замок Кастельвеккьо и башню Ламберти. И поэтому прогулка  бесконечна и неограниченна: можно не торопясь смотреть, как  наполняется  быстрым потоком мелководная Адидже, намокают величественная Арена, веками продуваемая  tramont-maestro*** с близких Альп, и одинокая пустынная Рыночная площадь, от которой через ближайшую подворотню, исписанную тысячами разноцветных мелков на всех языках мира, случайно попадаешь во двор со скульптурой девушки,  все еще ждущей одного юношу.
     А в окне жилого дома напротив сквозь мокрое стекло видишь удивленную пожилую итальянку, на лице которой читается непонимание: зачем  в столь ранний час на балконе дома-музея стоит седовласый  мужчина -  разве Шекспир и Дзеффирелли уже обо всем не рассказали? И неужели его не ждут утренний кофе с круассаном…



*- Signore, si promettono, сhe sia il sole a Venezia  mentre il carnevale domani! –
Синьор, завтра на карнавале в Венеции обещают солнце! (итал.)

**- Sii fortunatо, ragazzo! – Удачи, парень! (итал.)

*** tramont-maestro – северо-западный ветер (итал.)