Маленькие ручки

Идём по Могилёвскому шоссе
Как в садике – по два, держась за ручки.
Осенний лес во всей своей красе…
И грязь из-под колёс летит на брючки.

В пути три дня. Едим одну траву.
Фашисты нас совсем не замечают.
В Поречье надо нам по существу
Туда, где партизаны обитают.

Бежали мы из гетто, кто как мог.
Пролезли под колючкой – и за город.
А там погром. Братишка мой помог.
И жёлтый лаптик с курточки отпорот.

Мой бедный Минск! На улице Сухой,
Последний год семьёй мы обитали.
Без света. Крапивой и лободой
С ошкурками похлёбку заправляли.

И чтобы под облаву не попасть
Построил дед убежище – «малину».
И суждено сестрёнке в ней пропасть –
Зажали рот, расплакалась дивчина…

Отец погиб. Ужасный был погром.
Потом арестовали нашу маму…
Висела долго в сквере городском
А я искала… Бегала на Яму.

Не плачем, не рыдаем, не скулим
Наверно огрубели наши души.
Лишь каждый день проклятия сулим,
Но не доходят Богу они в уши.

Теперь идём по мокрому шоссе.
В грязи измазав тоненькие брючки.
А рядом лес во всей своей красе
Листвою согревает наши ручки.