И где же ещё было спрятать свою боль,
монотонную, зудящую, вечную?
В сердце её обнаружит любой -
место небезупречное.
Не в душе ли её утаить?
Но душа как птица всюду мечется-мается.
Душа может её невзначай обронить,
кому она тогда достанется?
Где мне боль свою надёжнее сохранить?
Я подсмотрел, как хоронили невинное дитя
в кровавое полнолуние.
Я смекнул: чистота и смерть защитят
и печаль мою, и моё безумие.
И я вдохнул в него свою боль,
быть ему теперь хранителем,
какова б ни была скитаний наших юдоль.
О, я чертовски предусмотрителен.
И вот тысячи лет со мной мой ходячий багаж,
как раб за хозяином плетётся, сгибаясь под ношею.
Он не знает, что он - всего лишь саквояж,
где я храню своё прошлое.
Возможно, он любит меня.
Хранитель
© Copyright: Вера Смолякова, 2018
Свидетельство о публикации №118021410595
Свидетельство о публикации №118021410595
Рецензии