Творя всё с чистого листа...

Я в храме был нерукотворном,
Душой берёзу обнимал.
И узник был я безвольный,
Фонарь аптечный мне сиял...

Хемингуэй сильней боксёра,
Я горе от ума познал.
Некрасов многим мыслям вторит,
А.Чехов где же жизнь отдал?..

Шекспир, измучавшись в вопросе,
А быть нам может иль не быть?
Нам классики несли всё тоже,
Как розу с жабою срастить...

Полнейшей бред, скажу я вам...
В ветвях русалку где видали?
Где кот ходил бы по цепям?
И в призраке отца узнали...

Живём мы всё же в Лукоморье,
В той нашей сказочной стране...
И учим в школе мы невольно,
Храня весь бред в своём уме...

Мне духу ближе современность,
Реальность жизни,  самобыт.
В Асадаве была вся смелость,
У Евтушенко, смысл и ритм...

Ахматова пусть своенравна,
Но сколько смысла в её строках.
Писал Булат как Окуджава
И песни пел, как наш Высоцкий!..

Пусть мы не те, кто в тех веках,
Душой, любовностью творим,
Мы современники в стихах,
Всю ясность жизни нашей чтим...

Любовь, Надежду пишем в строчке
И в завтра с Верой мы шагнём.
Мы в многоточии, не в точке!
И пишем, то как мы живём...

Как любим и любить умеем!
И как Надеемся всегда!
Как в светлое!.. Душой мы Верим!
Творя всё с чистого листа...

Прошлое говорят должно оставаться в прошлом, так почему мы не почитаем настоящее?
А.Г.