Мы разные все, но есть маленький мостик,
Он тянется сквозь понимания мглу,
И мы, снявши тогу из гордости, злости,
Идем по нему, словно в крошке стеклу.
В игольное ушко пролезть так не просто,
Забыть кто ты есть и метаном дышать,
Понять, что ты часть не руды, а компоста,
И истину эту, как святость принять.
Мы разные все
© Copyright: Ян Сикоревич, 2018
Свидетельство о публикации №118021300524
Свидетельство о публикации №118021300524
Рецензии