О поэтах и рифмоплётах

Душа поэта рифмами согрета.
Писать стихи – нелёгкая работа,
Но что непозволительно поэту,
То сходит с рук простому рифмоплёту…

…Мы можем очень долго говорить,
Кричать до хрипоты и до икоты,
Но сколько бы поэзии не жить,
В ней будут появляться рифмоплёты.

Это особый вид людского ****еца:
Им никогда не делается стыдно,
Глаголом жгут и души и сердца,
Но разница с поэтом – очевидна.

Поэт не сквернословит, не кричит,
Пишет о жизни, о любви, про лес осенний,
Он матом никогда не говорит,
Хотя "грешили" Пушкин и Есенин.

У рифмоплёта – всё наоборот:
Ведёт себя излишне эпатажно,
Он, собственно, на то и рифмоплёт,
Чтобы чуть что, ругаться "трёхэтажным".

Поэт, он стихотворец и пиит,
Его то лихорадит, то колеблет,
Он женщину в стихах боготворит,
Хоть видит в ней объект банальной ***и.

Когда о дамах пишет рифмоплёт,
Он свои мысли в общем не скрывает,
Воротит их со спинки на живот
И так же, как поэт обожествляет.

Поэту нужны деньги и пиар.
За то он и не любит рифмоплёта,
Что у того при слове "гонорар"
Стабильно возникает приступ хохота.

Поэт танцует танго и фокстрот
На светских вечеринках. Гордый мачо
Психует, когда в жизни не везёт
И верит в лотерею и удачу.

Совсем другое дело – рифмоплёт.
Его понты – отнюдь не для бравады,
Он сам, когда захочет повернёт
К себе Фортуну передом и задом.

Каждый из них в стихах безбожно врёт,
Каждый бывает весел и печален,
Каждый познал падение и взлёт,
Каждый бездарен, каждый гениален.

Каждый смеялся, плакал и любил,
Каждый способен на поступок и на подвиг,
Каждый из них, хоть раз, но согрешил,
Каждый раскается, но будет слишком поздно.

Однажды те, что с Дьяволом на "ты",
Что прозу жизни принимали, как награду,
Два антипода, баловня судьбы,
Вместе, вдвоём войдут в ворота Ада.

Когда-нибудь закончится их фарт
И оба, отогнав воронью стаю,
Выпив с Сатаной на брудершафт,
Уйдут туда, где смерть их уравняет.

Каждый из них когда-нибудь умрёт…
И удивится грешная Планета:
Большим поэтом станет рифмоплёт,
Поэт – так и останется поэтом.