Зимним утром
седым и пугающе мудрым
виолончель разлетается
нотами и минутами,
струны кричат, разрываются
несимметрично,
капают, словно каются
нотой, ключами скрипичными
на душе открывают замки
и прячут улыбки-щипки
дирижера почтенного симпатичного
в спичечные коробки,
разлетается виолончель,
щепки-ноты скрипят и скрежещут
растуды и в качель,
в нотный стан, в звуки-вещи
и сольфеджио солью
посевая, терзают соплями, -
горло стиснуто больно,
сердце уже в оркестровой яме.
Музыка – те же числа,
или вселенское айкидо,
струны, когда провисли,
все же дрожат и мыслят,
и слышат неслышное «до»
Виолончель
© Copyright: Петр Скорук, 2018
Свидетельство о публикации №118021302496
Свидетельство о публикации №118021302496
Рецензии