Мой человек

Мой черный человек совсем не в чёрном.
Растрёпанные волосы и красная рубаха.
Простые джинсы в синего озёрном.
На босу ногу, как у тибетского монаха.


Мой человек глядит мне прямо в душу
И улыбаясь, колит в сердце остриём.
Надеется, что я не выдержу и струшу.
И отвернувшись, буду выглядеть глупцом.


Мой человек читает ночью альманахи.
Про гнев, про ложь и шепчет: «Это ты...».
Он знает мои самые глухие страхи.
И одолев, закручивает трепета болты.


Мой человек задрав затылок выше.
Хохочет в голос и тщеславно говорит.
Я просто мышь , которая сидит на крыше.
Пытаясь петь, всего лишь навсего пищит.


Мой человек сидит давно один на кухне.
Пролив на джинсы крепкий алкоголь,
Рассказывает, что мои музы все затухли,
И в написании рифм , я полный ноль.


Мой человек надкусывает яблоко Адама.
И тянет мне. И водит, тащит за собой .
Я раскален и жгусь как нить вольфрама.
В надежде на щелчок торшера, на покой.


Я выбегаю босиком в эту ночную пелену.
Бегу сквозь улицы, домов осколки .
Стою на перекрёстке , глядя на луну.
Я в синих джинсах и малиновой футболке.