Про моего друга Анвара

Хочу , друзья, вам рассказать про Сайфутдинова Анвара.

Он мне не шурин и не зять, а просто друг-товарищ старый.

Когда-то вместе  в КХУ мы с ним учились рисованью,

Учились ровному штриху и, кажется, чуть-чуть ваянью.


Но главное конечно цвет. Ведь ничего для живописца

Важнее живописи нет, и к ней одной душа стремится.

Затем столица, институт, и мы - уже почти богема.

Кто там учился, те поймут. Незабываемое время.


Диплом, и разошлись пути. Анвар в Америку уехал.

Чтобы писать, чтобы расти. Там начинался путь к успеху.

Наверное, имели связь духовную Анвар и Фешин.

Ой, что-то в мистику вдалась…бывает...кто из нас не грешен.


Хотя, Анвар мне и земляк, но настоящему индейцу

Ведь завсегда везде ништяк. ( Анвар, но только тут не смейся)

И вот его холсты висят ,не где-то, в Фешинском музее !

И в Тёрнер галерее арт - начало долгой эпопеи.


В гостях конечно благодать, да ностальгия одолела,

Казань - она ж почти , как мать. Эх, родина - такое дело….

И вот летит Анвар домой, Там тоже ждёт его работа.

Анвар-трудяга, он такой, уж если пишет, то до пота.


Хоть натюрморт, а хоть пейзаж. Он кистью хорошо владеет,

А если уж войдёт в кураж, его никто не одолеет.

Цветы живые на холсте взор красотою услаждают.

А яблоки, и даже те пчёл ароматом привлекают.


А как портреты хороши, хоть все развешивай в музее.

Он прямо в глубину души и сердца заглянуть умеет.

Так время шло, за годом год, и я могу сказать без лести,

На выставки идёт народ, Анвар становится известен.


Казалось бы, сиди, пиши, но что-то не даёт покоя.

Нет вдохновенья для души, нет тишины и всё такое.

И что же делает Анвар. Он уезжает в глушь, в деревню.

Там дом, там баня и амбар. А как в саду цветут деревья !


И небосвод над головой прозрачный, светлый, чистый, ясный,

И воздух-то совсем другой, Короче, снова жизнь прекрасна !

Анвар серьёзный человек, ему дай только поработать.

Уж если строит, то на век, Анвар, всё делает добротно.


Сам собирает урожай, картошку тоже сам копает.

Ему работу только дай, он без неё всегда скучает!

Сам стелет в мастерской полы, сам полет и копает грядки,

Сам белит по весне стволы, содержит дом и сад в порядке.


Рисует, пишет, мастерит. И как он всюду успевает.

И дом его для всех открыт, друзей своих не забывает.

На грядках огурцы растут ( к обеду это  актуально)

А на холстах его цветут подсолнухи , ромашки, мальвы


Да разве можно рассказать о красоте его творений.

И есть ли польза сочинять про живопись стихотворенье.

Как говорят, уж лучше раз увидеть, чем услышать много.

Картина пишется для глаз, а не для рифмы, не для слога.


Конечно можно описать цвет поля, снега, неба, листьев.

Но сложно словом передать то, что художник пишет кистью.

Всё словом рассказать нельзя, свои у живописи чары.

Полезнее, мои друзья, сходить на выставку Анвара.