Вирджиния Вулф

Не хотел и я богохулиться,
И тебя прошу - не богохуль,
Всё лицо моё тогда хмурится
На Вирджинию Вулф.

Не за вздорную психопатию,
Не за камни для веса страниц,
Что сыграли   тяжкую партию
Из её романов  самоубийц.

А за то, что ушла  красивою,
С огромной мощностью дел,
Что легла на дно под трясиною,
Среди гнили из рыбьих тел.

Кто-то скажет: «Судьбой избалована»,
Я отвечу: «Конечно, нет.
Гениальностью распарована,
Потому и не мил был свет».

Подводя  реестр подобным,
Не хватит компьютерных схем,
Чтобы реквием надгробный
Перепеть. Но зачем и с кем?

Видно, мир совсем несуразный,
Перешел границы  свои,
И, стал для неё опасный
Без любви, без любви, без любви.

 Так и наш, дорогой психолог,
Утонул добровольно сам.
А  писала  приятно и строго,
Отдавая примат чудесам.

Не случилось, не получилось,
Не влезть в житейскую  грязь.
Ведь на кладбище та же сырость
С её чистотою слилась.

Не понятно порою творчество,
Но понятен  его эпилог.
В подтверждение - Вулф  пророчества,
Значит, есть ещё с нами Бог.
*Вирджиния Вулф – (1882-1941 г.г.) британская писательница.