Бутон

                Собой полно, вынашивало завязь...
                Р.М. Рильке, Плод.

                На пряху сонную лавины плавных звуков...
                П. Валери, Пряха.


Когда ты оживаешь, день,
Едва дышащий, ослеплённый,
Тропою замерший зелёной
Среди лугов и деревень,

Стоящий пыльною оградой,
Заплетшей время между мной
И синеватой глубиной
Благоухающего сада,

Где общей тени светлый мрак
Ложится тишиной на лица,
Где в кронах медленно струится
Случайный луч? Твоя пора,

Оживший день, коснётся влагой
Прозрачных век, немых ресниц
И, пробудив журчанье спиц
В ладонях, словно на бумаге,

Вязальщице пустых часов
Бутонов принесёт улыбку
И в ней, как в утомлённой зыбке,
Проснётся белизна... И сон,

Как лёгкий вздох, исчезнет в небе –
Сжимавший, словно горсть песка,
Недвижного теченья стебель,
Он расступился, и река
Приносит песнь издалека,
Где слух мой никогда и не был.

Январь 2017.