Ничто не лечит

***
Ничто не лечит.

Твои черные брови на белом, как мрамор, лице.
Мой холодный, хрустальный художник, чей приют в ледяном дворце.
Тонких вен очертания сине-серые снова видны под кожей,
Мне бы только постичь, что сознанье и разум твой гложет.

Ничто не лечит.

О, мой милый художник, ты закончил писать мой портрет?
Что ты думаешь, когда днями меня рядом нет?
Что ты знаешь о душах, чьим пристанищем стала земля?
Каждый верил, что нужен, выясняется: верил зря.

Ничто не лечит.

Третий день пред остывшим камином без желания встать и спастись,
Я сижу и смотрю, как мимо, торопясь, убегает вся жизнь.
О, мой милый, холодный художник, я затем и просила портрет,
Чтоб не верить, что годы уходят, чтобы быть молодой сотни лет.

Ничто не лечит.

Но возможно, хоть пусть и не завтра, да и даже не через год,
Я покину сей холод навечно, и ничто уж меня не вернёт.
Проклянут, не поверив. Забудут, скажут много "хороших" слов,
Многократно, конечно, осудят, но я сброшу цепи оков.

А, может, и лечит?

На моем левом запястье были три красные нити.
Каждая--тайный ключ к наиважнейшим событиям.
В каждой сокрыт вопрос, пока не ясен ответ,
Задуматься надо всерьёз : "Стоит нам быть или нет?"

И правда, вдруг лечит?

Мой печально-прекрасный художник,
Чья тень отпечатком легла в душу,
Я вижу в тебе отражение Бога,
Наверное, миру ты нужен.

Не лечит, пора смириться.

Порой мне кажется, что всё вокруг--сон,
Что нет ни сих строк, ни тебя, ни портрета,
В моей голове чей-то шёпот и звон,
А я всё пытаюсь не верить в это.

Ничто не лечит. Ничто не лечит. Ничто не лечит...