ночной портье

Как барная потрепанная стойка
Вся жизнь отполирована настолько,
Что нет в ней места ничему, что вне
Захватанных унылых расписаний,
Где наши сани снова едут сами,
И мы в них, адекватные вполне,

Летим навстречу счастью и свободе
[По крайней мере, что-то в этом роде]
По глянцевой поверхности судьбы.
Меняем точки зренья как перчатки,
Нигде не оставляем отпечатки,
Не надрываем бестолку горбы.

Поскольку все, что происходит в мире,
Навеки тает в утреннем кефире,
Теряется в кофейном забытье.
Все то, что мы кому-то задолжали,
Всех тех, что нас опять не удержали,
Запомнил разве что ночной портье.

И что с того, что никого на свете
В итоге так и не почтит бессмертье.
Никто не лгал. Никто не выбирал
Мечты, что не сбылись, слепое горе,
Судьбу, что рубит намертво, под корень,
Печеньками набитый самосвал.

Забылось все. Гирлянды, свечи, море.
И спор с собой. И нажитое в споре.
Все кануло. Портье тебя узнал.

2015