В застылых веках белого листа
проносится чужая пустота,
гигантская в своем многообразьи,
как безобразье.
Вернется ОН, великий и смешной,
немой, НЕ мой, но долгожданный,
запрется в ванной
и вознесется в белую кровать,
опять не спать.
Его будить под утро снова мне,
считать веснушки на его спине,
смотреть в глаза,
в блестящие очки,
а там - зрачки
упрятаны в болотной глубине,
на самом дне.
Измученной душой соприкасаться
и вновь бросаться
на амбразуру ветхих простыней,
а там, за ней
обрушиваться нежностью в грехи.
И вновь
стихи...
( 13/05/17)
Его будить под утро снова мне...
© Copyright: Ксюла, 2018
Свидетельство о публикации №118021211340
Свидетельство о публикации №118021211340
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.