в раю не нужно смотреть под ноги...

в раю не нужно смотреть под ноги,
там нет подвоха. твои дороги,
исхоженные вдоль чужих порогов,
тебя, наконец, приведут к итогу.

тебя оставит и та, что знает,
что лучше тебе без нее не станет,
как, впрочем, и с ней - потому неважно,
что вам выпадает на картах башня.

сижу между книг, караулю окна,
гляжу, как люди за ними мокнут,
как падают капли в стаканы с кофе,
и вся моя жизнь - по закону мерфи.

растут наши здания, как пирамиды,
в них кто-то один заражает спидом
другого, а также готовит завтрак,
но это сегодня, работа - завтра.

на детской площадке снуют матроны,
мужик на балконе сует патроны
в ружье, доставшееся от деда, -
не всем по душе неродные дети.

высматриваю за окном, не будет
ли там ее тени. я хэнк. я муди.
пишу, ведь я не писать не смею,
люблю, ведь я не любить не умею.

в раю не нужно смотреть на небо,
оно внизу. словно бабка репу,
вытаскиваешь из кармана звезды
и сыплешь под ноги. двенадцать. поздно.

она не придет. и ежу понятно,
но думать о прошлом всегда занятно,
не ей, так другой посвятить поэму
и думать, что словом проломишь стену.

а город спит. засыпают звери,
на три замка закрывают двери,
и если здесь кто-то кому-то верит,
то тот, кто привык не к одной потере.

она молчит. она ищет номер
и думает, что я еще не помер.
все так. только запах цветочной гнили
здесь будто меня лишь вчера хоронили.

читать эти книжки - синдром распада
на фоне эпохи, где лишь упадок.
смотреть на окна и звезды видеть,
и всех прощать, кто тебя обидел.

кончается день. она ищет угол.
за домом - ворота, огни и купол.
и каждое утро она стенает,
и кажется с виду, что воскресает.

встаю, закрываю смешную книгу.
день кончен. вот к черту бы все - и в ригу,
или куда-нибудь, где морозней -
а тут только осень. сплошная осень.

в раю прорастает благое семя,
и если растет, значит, в нем есть время.
оно бережет и меня, и город,
и ту, за которую я распорот.

она засыпает с письмом в обнимку.
по полу разбросаны фотоснимки.
и слезы капают. часть театра.
но это сегодня, реальность - завтра.