Дрожит смычок в руке,
О чем-то плачет скрипка,
Он верит, что в толпе
Коснётся губ улыбка.
И скажут: «Виртуоз!»,
Он может прослезится,
Играл не ради роз,
Любовь ему лишь снится.
В симфонии ночи
Мелодия вздыхает,
О сцене он молчит.
Она о нем не знает.
Насмешек не боясь,
Забыв покой и сон,
Скрипач играл смеясь
Прохожим в унисон.
Уйдут все по домам,
В футляр он сложит скрипку
И треснувший по швам,
Наденет плащ с улыбкой.
Поднимет подсчитать,
Монеты в серых нотах
И побредёт играть
В большие переходы.
Скрипач
© Copyright: Арсений Поляков, 2018
Свидетельство о публикации №118021100937
Свидетельство о публикации №118021100937
Рецензии