* * *
Будто ножик под ребро -
Лёд и холод тычут зимы;
С головы летит перо,
Истрепались мокасины…
В утлой лодочке плывём
Меж роскошными каноэ -
И почти не узнаём
Племя, некогда родное:
Там, где были хлеб да соль,
И сплошной блаженный потлач -
Нынче холод, снег и боль;
И хтоническая сволочь
Из пучины пучит глаз,
Обдаёт пещерным смрадом…
Там, где вечно ждали нас -
Нынче нам совсем не рады.
Льдом затянут окоём -
Зренья вопреки законам;
И куда там доплывём -
Нынче, в общем, всё равно нам.
Лишь топор войны во мгле,
Что, добра себе желая,
Закопали мы в земле, -
Из морей теперь всплывает.
...В тучах не видать ни зги.
Перепутаны дороги…
Вот такие пирогИ,
А верней сказать: пирОги.
2018
Монолог последнего индейца
© Copyright: Забелкин Николай, 2018
Свидетельство о публикации №118021108896
Свидетельство о публикации №118021108896
Рецензии