Мой Коктебель, без удержу, до слёз

  "Я подходил к тому, кто плакал,               
  Кто ждал, как я... Поэт, оракул -
  Я толковал чужие сны...
  И в бледных бороздах ладоней
  Читал о тайнах глубины
  И муках длительных агоний.»
     Максимилиан Волошин
               
 
 
               
               
Мой Коктебель
без удержу, до слёз               
пахучий
венок из крымских трав -
в нём — каждый -  гений, каждый - лучший,
как солнца лучик,
свободой пьян и до ожогов -  прав.

Дом у горы,
размеренная речь,
на безупречном русском,
и вязаная шаль по вечерам
ласкает кожу плеч,               
звучит печальный Осип Мандельштам -
всё наизусть...

В коробке - аметист и сердолик,
как янтари в Прибалтике,
без счёту...
артиста бледный лик:
он пляжу чужд,
он - тень сырого грота,
он — кровохарканье и вялая чахотка,
гнилое чадо петербургских стуж.

Здесь странно всё и все -
укрыла лоб,
как под линейку стриженая чёлка,               
над крымской розой — золотая пчёлка
мне больно впрыснет в кровь
янтарный мёд.

Я буду слушать гальки звонкий хруст,
а ленту пляжа тронет бесконечность...
земли и неба творческий союз
без обязательств и без брачных уз,
ночь так черна, как молодость беспечна.

Льняной панамы белое пятно
в ночи у моря — павшею луною,
светящейся, широкополой сферой...
я силы собираю для пленэра,
едва заря моё окно откроет,
едва заре откликнется окно.

        07.02.2018 г.