Как широкая скатерть, под небом раскинулось поле,
Тонут в мокрой траве еле видные свечи зари...
Вот два сокола кружат – и это не доля, а воля
С циферблатом старинным, с бегущею стрелкой внутри.
Это поле – печворк: всюду пятна, кружки и квадраты...
Где-то сеят зерно, где-то сонно покоится луг.
Пахнет время дождем, пахнет время травой и утратой,
И счастливым билетом легко выпадает из рук.
Облетевшей листвою осыпаны щедро тропинки,
И кустарник невесел, увядшею плотью звеня...
Молча, кружит Земля. То взлетают, то рушатся рынки.
И прорежена смертью застыла, немея, родня.
Опускается иней к зиме на семейные грядки,
Ветви дробно стучат ледяными руками в стекло.
Мы забыли про всех. Мы на время грядущее падки.
Слишком много воды, слишком много судеб утекло.
11.02.18
Время
© Copyright: Лина Леклер, 2018
Свидетельство о публикации №118021107590
Свидетельство о публикации №118021107590
Рецензии