Там за окном бесконечная даль
Улицы, страны, галактики, птицы
А я лежу под ярмом одеял
И ожидаю доставщика пиццы
Тихо войдёт он в мой тусклый чертог
Смирно протянет дымящую снедь
И развернётся, покинув порог,
И не узнает, что в мире есть смерть.
Что она так же, и ночью и днём
Всё колесит, заблудившись в кварталах
Входит в безликий обшарпанный дом,
Молча приносит, что так не хватало.
Тесто из боли и соус из слёз,
Горя кусочки с расплавленным страхом
И на десерт безутешный прогноз,
Что всё вокруг навсегда станет прахом...
Брррр... Ну и мысли, темно за окном
Вот и мерещится всякая гадость.
Всё хорошо, я здоров, мы вдвоём,
Пусть не сейчас, но недолго осталось.
Что это было? Бессмысленный сон?
Мысли безумца, биенья в бреду?
Тин-тилитин, зазвонил домофон.
Ну его нафиг, нет, не подойду.
Доставщик
© Copyright: Житель Мыйцы, 2018
Свидетельство о публикации №118021104606
Свидетельство о публикации №118021104606
Рецензии