Слова

До одури май разноцветьем клокочет.
Под вспышками маков муравы штормят.
А тронуть пером – да любой колокольчик
Утратит и звон, и лесной аромат...

Каким словарём – соловьём чтобы певчим,
Сиренью, зарёй?.. Да чего ни коснись…
Моим бы словам – муравьиные плечи,
Пичужьи свирели, окраску весны…
 
Мне б – Слово Творца из творцовой заначки,
Такое, чтоб, выпорхнув из-под пера,
Сам птах из ветвей акварельно-прозрачных
К рассвету потребную трель подобрал –

Да я б и рецепты стихами заполнил!
К ленивым котам валерьянную дрянь!
Какая там хворь! – если пульсом влюблённых
Влупить по каракулям кардиограмм!

За это за всё дал такую бы плату...
Не то что горы – горки б не обобрал!
Ведь я за алмаз весь Кавказ излопатил,
За белый берилл перерыл весь Урал.   

Всю жизнь разбазарил на горсть самоцветов...
А их: отбракуй, отшлифуй, ограни…
И хоть бы один шелохнулся под ветром
Велюровой негой душистой стерни...

К чертям!!! Но чуть свет, рассыпаю сапфиры.
Да так, будто трижды целован в чело –
Вздув щёки, весь день дую в дудку факира
В смертельной игре в заклинателя Слов!