Девушка и поэт

Я не могу проникнуть в мир души поэта,
он пишет, разгоняя кровь и сон.
Подушка мокрая, и ночью до рассвета
гадаю, он влюблен иль не влюблен?

Он про меня сложил вот эти строчки?
Слова, звучащие во мне, остры как нож. 
Прочла стихи его с начала и до точки.
Где правда в них? Где выложена ложь?

Но если обо мне, как писано словами,
за что мне это   …  я в его глазах…
Нет, не могу так больше, между нами
все кончено навечно … мир в слезах …

         Ну, успокойся, солнце,               
         не про тебя совсем.
         Как золото червонца
         сияй, твой луч не съем.

         Я жизнь могу представить,
         не всё в ней испытав,
         улыбкой день приправить,
         убрав мгновений страх.

         И гнев, и счастье в мыслях
         переживать – мой путь,
         найти слова и смыслы,
         что могут ускользнуть.

         Не значит, что я с каждым
         о ком мои слова,
         знаком был хоть однажды,
         по жизни. Нет, едва.

         Я в зазеркальном мире
         увидел их портрет,
         крик душ и волн в эфире –
         в стихах неправды нет.

         Шепнув в прозрачном зале
         о радостях шальных,
         взрыв чувств они позвали   
         отведать колдовских.

         Дыхание той жизни
         переложил в стихи.
         Готова к укоризне –
         то не мои грехи.

Янтарная прическа, зеленые глаза,
в глазах слезинки сохнут перламутром.
Взяв счастье в руки – я не жму на тормоза,
мир стал другим, в нем солнечное утро.