Ветка сливы

                Л.И.

Сливовая ветка тянется к окну,
то карниз потрогает, то заденет ставню,
если я, задумавшись, в памяти копну,
нас под этой сливою тут же и представлю.
Сколько здесь нашёптано самых нежных слов,
есть и фотография, догадались сняться;
приходил под утро я, засыпал без снов,
а теперь дни юные снятся, снятся, снятся.
А теперь, случается, глаз и не сомкну,
не берёт снотворное, просто трата денег;
сливовая ветка тянется к окну,
то затронет ставню вдруг, то карниз заденет.
Здесь, под этой сливою, на хмельной траве,
таяли и таяли глаз влюблённых льдинки…
Ласточки апрельские вьются в синеве,
словно в чае вечности шустрые чаинки.
Завязь появляется,  облетает цвет,
ветер сносит в сторону тут же лепесточки:
рифму осторожно, что алмаз пинцет,
мысль берёт и, звонкую, добавляет в строчку.
Память, что ты делаешь?  Душу не тревожь!
Ей и так забыть про всё не хватает мочи!!
До сих пор мне кажется, что луна, как брошь,
на груди сиятельной платья звёздной ночи.
И, к ниспровергателю мировых основ,
время, пусть и временно, сохраняет милость:
приходил под утро я, засыпал без снов,
только вдруг покажется – это всё мне снилось…