Обессилев, стелется падший снег.
Говорил: любимая. — Да не мне.
Из подушек перистых облаков
пухом осыпается нелюбовь.
Захлебнувшись в замяти забытья,
говорил: желанная. — Нет, не я.
Хлещет ветром, низится, льнёт пурга.
Говорил: воротится? — Видно, лгал.
Залилась сорочисто трескотня:
называл единственной. — Не меня.
Что бы ни поблазнилось... — Быть весне.
Отряхну от россказней липкий снег.
11.02.2018
Ю.Королева
.
Художник Сергей Липовцев
Россказни...
© Copyright: Тёплая Тень, 2018
Свидетельство о публикации №118021101666
Свидетельство о публикации №118021101666
Рецензии