Пике

По жизни гордо я иду
В восторженной печали.
На то и Карасёв в пруду,
Акулам разным на беду,
Чтоб щуки не дремали.

ПоднЯл недрогнувшей рукой
Значение поэта.
И вот стою я, весь такой,
Могучий, умный и крутой,
Потратив ночь на это.

Мне эти строки дорогИ
В долАрах и евреях:
Рубли мне просто не с руки,
Они прокладки в кошельки,
Лакеи без ливреев.

И кто сказал, что человек
Звучит, конечно, гордо?
Поэт – мессия в этот век –
Горлан-главарь, джигит-абрек
Берёт врагов за горло!

Даёшь дорогу мастерам
Без страха и упрёка!
Я пролагаю путь к сердцам,
Душою устремлённый к вам,
К читателям, как к строкам.

Да! Буду я любезен миру,
Что свой талант не зарывал.
Гитару поменял на лиру,
Плевал на юмор и сатиру,
И правду-матку возвещал!

Прекрасен, как Савонарола,
Талантлив, смел, король идей,
Я зажигал своим глаголом
По министерствам, баням, школам
Всех, от столетних до детей.

Но благодарный мой читатель,
Не существующий почти,
Меня толкнул – очнись приятель!
Ты возомнил, что ты писатель?
Достань платок, протри очки.