Поэт

Ложатся строчки на пустой листок,
Перо небрежно оставляет кляксы.
Поэт по жизни очень одинок,
Он очень долго учится не плакать.

Поэт среди людей растёт, вот только
В них он не смог людей, увы, найти.
И потому он пишет про жизнь горько,
Про тусклый свет в другом конце пути.

Бывает, что выходит он из дома,
Чтоб запастись листами и пером
И видит, что вокруг всё незнакомо,
Лишь неизведанное, странно всё кругом.

Однажды, он забрёл куда не надо...
Ступил не на дорожку, а потом
Не слышал никого он рядом,
И понял, что пропал с пером, листом.

Недолго думая, поэт поплёлся дальше,
Пока конец пути всё ж не нашёл.
Он не пугался и не плакал даже!
Наверно, ему было хорошо...?

Не тосковал по городу, по людям
В лесу полно-полно красивых мест.
В доме вдохновения не будет,
А в лесу оно, конечно, есть!

Здесь водопад, ручей неподалёку,
Здесь звери дикие живут, здесь есть грибы.
И в жизни ему было невдомёк,
Что тут прекрасно, только посмотри!

Но, к сожалению, наш поэт скончался.
Не выдержал лесного духа он,
Но в город возвращаться совсем не собирался,
Возможно, это было не мудро...

В последний лист свои вложил надежды.
В траве лежало, сломано перо,
Не будет ничего уже, как прежде.
Ну, вот оно то и не мудрено.

Последнее, что написал поэт
Перевернул весь мир, скорее всего.
"Ах, как прекрасен мир, прекрасен свет,
Жаль, что не писал я про него.

Я ошибался, думал-одинокий,
Но сколько жизни есть ещё в лесу!
Конечно,не дракон, единороги...
Но! Живую повстречал, представь, лису!

Лесной родник увидел, водопад я,
И у меня мой захватило дух!.."
Как жаль, что наш поэт не дописал, да?
Мы б стих учили этот наизусть...