Утро

***
   Запах дешевого растворимого отечественного кофе, и дым бюджетных сигарет наполнил маленькую неприбранную кухню. Пустые банки предназначенные для домашней консервации, выставленные напоказ как в галерее, несколько лет не используемые, но с любовью хранимые,  изрядно засаленные смотрели вниз с верхней открытой полки. Пустые полиэтиленовые пакеты из под продуктов сложенные плотными пачками, принесенные из гипермаркетов , запихнутые в пространство между пыльной батареей и широким подоконником напоминали выброшенных на берег и высушенных на солнце медуз.  Подоконник давно превращенный  в склад полезных, но почему-то забытых мелочей напоминал передний план панорамы какого то исторически важного сражения. Отвертки и запчасти мирно соседствовали с важными записками на обрывках бумаги, не пишущими авторучками, какими-то квитанциями и старыми чеками из магазинов. Оконная рама со временем приобретя кофейно-кремовый оттенок на ощупь была велюрово-липкой. Занавеска, вероятно осознав свою ненужность, висела в углу на последнем саморезе, отдаленно напоминая боевое знамя заслуженного воинского  подразделения при полном безветрии. Оставшаяся со вчерашнего  приготовления пищи посуда, томилась возле мойки в ожидании вероятных банных процедур. Полотенца превращенные в тряпки, при попытке взять их в руки, оставляли после себя тошнотворный запах чего-то закисшего и прогоркшего одновременно. Из переполненного мусорного ведра торчала тара из под вчерашнего драйвогого настроения,лежавшая на подушке из потемневших  и чуть скукоженных картофельных очисток. Кухонные часы  без стекла показывали 12.20. На старом табурете  в сатиновых семейных трусах сидел  недавно проснувшийся хозяин. Он курил и мечтал о чем-то хорошем и светлом.