Мыслей прорва, с трудом вытягиваю их из ключа,
если кто не понял ключ – родник, родник моя голова.
Роднят с обществом слова, отчуждают рифмы,
рифмами создал лестницу, над обществом мнений себя возвысил.
- Синдром Царя у тебя. – сказал кто-то (блеклый), отведя меня за кулисы.
/не буду перечить уже нет сил,
последние потратил на то, чтоб улететь ввысь/
Притронулся к прекрасному, упал,
/может моя судьба постоянно падать вниз, как Икар?/.
Пал в бездну, бездна оказалась аДом,
однако,
вокруг слякоть, много крови,
так похоже на мой дом, где трупами усеяны город и горы,
где в покер играют на жизнь. Похоть везде, везде слышатся стоны,
где от удовольствия, а где от боли…
1. Синдром Царя
© Copyright: Богдан Олег, 2018
Свидетельство о публикации №118021006918
Свидетельство о публикации №118021006918
Рецензии