Сон усталого

От мыслей будничного бега,
От долго тающего снега,
От мокрой и сырой погоды,
От оттепельной тьмы природы,
На белых и немых холстах
Я грустный танец дам мазкам.
На чистом, девственном листе
Изображу, что грезилось во сне...
Я вышел где-то из авто,
Поправил лёгкое пальто,
Осматриваюсь кругом – 
В городе большом, чужом.
Там, на мощёной мостовой,
Царит порядок и покой,
На улицах народу нет,
И в окнах потухает свет.
В городе Без имени туман…
За документами открыл карман…
Зачем?.. Кому их предъявлю?..
Один на улице стою…
Вдоль чёрных изгородей мрак,
Иду дорогой незнакомой – в парк.
Фонари стоят у входа
Солнца ждут они захода,
Но в Безымянном городе часы
Считают лишь Луна и фонари…
В парке огромном деревья ветвями
Тянутся к людям своими руками,
Но людей здесь будто нет,
Я первый гость за много лет.
В парке том
сыростью пахнет и мхом,
Словно в лесу, напоённом дождём.
У толстых стеблей деревьев старых
Вереск цветы распустил запоздалый…
Что близко?.. Что далёко?..
Всё скрыл туман от ока…
Нет… это не нарисовать,
Такое можно лишь сказать…
Какая явь – такие сны
Приходят нам под свет луны,
Под оттепельную природу,
Под сырость, мокрую погоду,
Под время таящего снега,
Под мысли будничного бега…