Заграница

Впечатления и мысли, одной моей знакомой женщины,
которая вышла замуж за иностранца, в надежде на лучшую жизнь.
Я только передала их в форме стихотворения.

Я словно раненая птица.
При том ещё, совсем одна.
Зачем мне эта заграница?
Когда родная сторона...
Всё то,
      что только сердцу надо.
Осталось там, вдали-вдали.
И для души моей награда.
Лишь только горсть
                родной земли!
Зачем, мне эта заграница?
Что потеряла здесь, когда?
Матрац шикарный,
                но не спится
почему ночью мне тогда?
Здесь так комфортно, но тоска.
И даже не с кем побраниться.
И снова тянется рука…
Писать… ты с...а, заграница.
Столько возможностей для всех.
И можно бы – определиться..
Но, не поверите – вот смех.
К чему мне здесь,
                теперь стремиться?
Здесь есть, одежда и еда.
Изволь фаст-фудом,
                ты набиться.
Едят тут все, почти всегда.
Это и есть вам – заграница.
Все развлечения, не ТО…
Пусты глаза, унылы лица.
Но, знает каждый здесь зато.
В раю теперь он, за границей.
Счетов тут столько,
                что не счесть.
А вот эмоций, лишь крупицы…
И странно всё у многих здесь.
Своей песочницей – гордиться.
Перед другими – козырять.
Заставить даже удивиться.
И в одиночестве страдать.
Вот это ваша заграница?

Я думала, что окунусь.
В жизнь сладкую,
                словно в озерце.
Развеет она мою грусть.
И успокоит моё сердце.

На самом деле – это ложь.
И нужно просто обкуриться.
Тогда ты в кайфе проживёшь.
За этой, чёртовой границей.
Здесь светят звёзды,
                но не так.
И ветер, не ласкает кожу.
И здесь любой, любой пустяк.
Меня затрагивать, не может.
Как дома было, помню раньше.
От ерунды могла взбеситься.
Теперь нет чувств,
                одна лишь фальш.
Не нужны чувства, за границей.

Бывают дни, хоть волком вой.
И мысли даже - отравиться.
А может это не со мной.
Фигня вся эта заграница?
Может я будто тот алкаш…
Который вот уже проспится.
И край родной увидит наш.
А заграница просто снится.

Здесь я отбитая, как-будто.
Слоняюсь целый день сама.
На водоём хожу я – уток,
считать… чтоб не сойти с ума.
В спортзал хожу, не для того я.
Чтоб накачаться, похудеть…
Там люди есть, на них я вволю.
Сколько хочу, могу смотреть.
Язык чужой, мне ненавистный.
Зубрить пытаюсь но, мне лень.
И пыль я тру в квартире чистой.
Так отвлекаюсь, каждый день.
От мыслей, душу мне гнетущих.
Что я здесь делаю? Зачем?
Вдали от мест родных цветущих
А главное, скажите – с кем?
Настолько разные мы оба,
что этого не описать...
Неужто,
           здесь мне быть,
                до гроба?
В чужой сторонке умирать?
Как занесло, каким же ветром?
И как теперь
           со всем смириться?
Но, не ново всё это – ретро…
Как будто выход – заграница.
Пересидеть - лихое время.
Потом быть может,
                возвратиться.
Но, как же давит это бремя.
Петлёй на шее – заграница.
И если так мне – суждено.
Я думаю должна – напиться.
Что то хорошее – одно…
Произойдёт… смогу забыться.
В угаре сладостном – таком.
Возможно даже и влюбиться.
Мурлыкать ласковым – котом.
Мой дом, моя ты заграница!

Никто не станет здесь делиться
куском последним с нищетой.
Всяк за себя и не стыдится
жизни никчёмной и пустой.
Ни чувств, ни целей,
                ни стремления.
Лишь мысли съесть бы ещё что.
Ни за кого, никто в ответе.
Каждый просаживает – век.
Такое чувство, что на свете.
Один в пустыне – человек.
И никомушеньки нет дела.
К существованию его…
А если так жить надоело.
Тогда совсем – недорого.
По телефону, без напряга,
ты эвтаназию... закаж.
Ты всё равно,
             так лишь бродяга.
Жизни нехитрый твой багаж.
После такого вот, зэ энда.
Достанется кому-нибудь.
Через прилавки сэконд хэнда.
Возможность даст лямку тянуть.
Такому же, как ты страдальцу.
Но свято верящему в чудо.
Твои перчатки – его пальцы,
согреют… и он счастлив будет.
И думать будет
               – жизнь прекрасна.
И взгляд его, вмиг прояснится.
Подумает он – не напрасно.
Кто за границу так стремится.

Всё аккуратно и красиво.
Так чисто, аж блестит кругом.
И у меня есть перспектива.
Закопанной быть за бугром.
А может по ветру развеют.
Что б дочке не платить налог.
Похоронив, не захмелеют…
Прощу их я, простит их Бог.
Тут красок кладбищ
                не пестрится.
Дорог любой клочок земли.
Одно название – заграница.
И если, вы сюда пришли…
Все предписания – выполняйте.
И разглагольствовать не сметь.
А изменить, что-либо знайте.
Видать здесь может
                – только смерть.
Глаза не видят, мозг не знает.
Душа в конец – остепенится.
Здесь человек всё потеряет…
И обретёт лишь заграницу!

            30.09.2016

Фото из интернета, спасибо автору.