Эти строки пускай на бумаге
Растянутся синей строкой.
Что заложено в них, то не надо
Разбирать, вынося приговор.
Я, увы или к счастью, не прячу,
Нет секретов в рифмах моих.
В чем же прок, какова сверхзадача,
Мне никто пока не говорил.
Нет извилистых троп, что по нраву
Тем скитальцам с пустой головой.
Напечатать, увы, величаво
Не удастся с красной строкой.
Не поэт двадцать первого века,
Да и просто я не поэт.
В голове зарожденное где-то
Изливаю у себя на листе.
Просвещать? Нет, увольте вы это,
В наши дни вместо дум лишь слова.
Показать, что внутри да открыто -
Подороже чем осознавать.
Нам любое добро относительно,
Взгляд извне поважней своего.
Слово стало не так уж губительно
Когда в нем пустота, ничего.
То, что точка стоит, запятая -
Не загадка, а просто конец.
И не важно уже кто читает,
И не важно кто молодец.
Молодец
© Copyright: Василий Дмитриевич Шолохов, 2018
Свидетельство о публикации №118021001221
Свидетельство о публикации №118021001221
Рецензии