Маленькие дровосеки рубят мои вены,
Боль скитается по телу, не могу унять.
Что ж вы, злобные создания, вгрызлись, как гиены,
Ещё долго топорами будете стучать?
Боль, как жижа из болота, мерзко поглощает,
Обволакивает, давит, тянет за собой,
Обрубает связи с миром, воздуха лишает.
Поменять бы голову, да нету запасной.
Наконец-то, отступили, маленькие твари,
Топоры свои сложили, сели отдохнуть.
Нахлебались моей боли, выдохлись, устали.
Перед новой "рубкой леса" дали мне уснуть...
Нет, ошиблась, дровосеки боль не всю сожрали,
Топоры пустили корни, с венами срослись,
Плодоносит мох ползучий в сумеречной мари,
Паутиною кошмаров день и ночь сплелись...
Боль
© Copyright: Ирина Тишковская, 2018
Свидетельство о публикации №118020908881
Свидетельство о публикации №118020908881
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.