Порой мне кажется, что станет всё неважно,
И реки переполнят небеса,
Только тогда мы все станем отважны
И снова станем верить в чудеса.
Ну а пока приходит всё иное:
Мы глубоко храним свои мечты,
Боимся мыслить - что такое горе,
Хотя без хлеба все его едим.
Лишь самый юный добрый и наивный,
Ещё не властный взрослым думам ум,
Способен мыслить беспредельно ясно,
Но обречён не понят быть другим.
Закрыв глаза на ясные сужденья,
И обреча себя на блиц,
Идут как роботы мечтательные взрослые,
Прокинув голову, как прежде - строго ниц.
И в этом блице они все лягут кучей,
Так и не познав своих больших потерь.
А светлый ум, который был ненужен
Утратит свет, который его грел.
И раз за разом, шаг за шагом,
В толпе погаснут каждый следом в след
Остатки ясного и светлого мышленья,
Которых и сейчас почти что нет.
Утрата этого света
© Copyright: Хаоми Линс, 2018
Свидетельство о публикации №118020905646
Свидетельство о публикации №118020905646
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.