Если уже не можешь писать — танцуй,
Если не смог и этого, то напейся.
Скоро ли смерть придет к моему отцу?
Что принесет во рту ему: пепел, песню?
Кто отравил целебный источник слов
Страшной и завораживающей мыслью?
Мой психотерапевт говорит, любовь.
Высыплю угли, тело пустое высплю,
Выпью настой на падалице гнилой
С древа почти иссохшего родового.
Певчее горло просто не сможет вой
Выдавить из отверстия ротового.
Так и бегут слова мои как ручей
Чистый и ядовитый из-под сугроба
В прошлое, что нельзя искупить ничем,
В будущее, холодное до озноба.
Ручей
© Copyright: Арина Арчибальд Шульгина, 2018
Свидетельство о публикации №118020904465
Свидетельство о публикации №118020904465
Рецензии