Сентенции

Я иду, скитаюсь по центру,
Думаю об остатке жизни.
Иду по выглаженному асфальту,
Пиная в уме тех, кто меня ненавидит.

Судьбина хитрит уж наверняка,
Чтобы запереть меня тут опять.
И я буду ждать от самого себя письма,
Что смог свою душу у себя же забрать.

Меня явно любит этот мир,
Где деньги правят людьми,
Где моральный остаток прогнил,
Где моральный долг в людях остыл.

Поэты не были задуманы для страданий,
Нам лишь бы написать пару строк.
Мы были рождены для ветреных мечтаний,
Чтобы вместо тысяч людей делать вдох.

Я закрыл лицо рукой,
Чтобы не видеть мир.
Я закрыл строками лицо,
Словно это белый настил.

Так зачем нам быть кем-то,
Кем ставит нас общество?
Зачем менять зиму на лето,
Ведь все идет по очереди.

Нас общество заставит прогнуться,
И как бы мы не старались,
Нам от этих уговоров не увернуться,
Сколько бы мы с тенями не дрались.

Истина - плесень, словно заражает нас всех,
А что если и правда тут ложь?
Словно устроил старче дикий посев,
Чтобы каждый кричал:" Из симбиоза не уйдешь!"

Дикие краски по городам пускают корни,
А потом люди тратят свои годы.
Все друг с другом вечно спорят,
Но тут есть истины споры.

Истина зародится во лжи,
И сколько бы каждый не говорил,
Мол ложь и истина не взаимосвязаны,
Но люди сами склеят их повязками.