Мысленный путь, бабочка, отсутствие эха

                ...И, как в часах песочных, тишь плотна.
                Д.Г. Россетти, Сонет XIX.


В потёмках шаря, вьётся мысль,
Догадкою ясна
И вновь туманна, нам самим –
Собой напоминать

Молчание, безвидность, сон
Спешит, рожденьем слов
Иное скажет... Невесом,
Как лепесток, крыло

Прозрачное, её поток
Тогда, и лёгок мир,
Вплетённый в струи, в решето
Блистаний солнц! Прими

Его в ладонь свою – и вот,
В нём всех значений свет
И отражение, живой
Звучаний бьётся тетивой,
Зияний коловерть...


*

И что же? Заново родись,
Проверенным сойди оттуда,
Откуда вновь приходят люди,
Оставив сердце впереди,

Оставив в нём прекрасный мрак,
Насколько может ткань немая
Вместить в себе огонь, сжимая
Ладонью солнце, – не вчера,

Не завтра будет небосвод
Горою разделён, в две части
Своей необъяснимой властью
Разодран, сшит, не в зой зевот

Унылой стражи, в камень, в ночь
Недвижный миг Твой весь уложен, –
Как будто совлекаясь кожи,
Родится мир, так невозможен,
Как слово, звук, уже иной

В открытом небе.


Август 2013.