Письмо...

Задыхаясь от пара, вперемешку с дымом
Сижу, пишу письмо тебе одной, красивой.
В неровных строках мой такой же рваный почерк,
Быть может я бухой? Ну а чего ты хочешь?

Быть может я под кайфом или под жёсткой ломкой?
Или на газ открыта без огня заслонка?
Но нет, сейчас я трезв. Напиться нет желанья,
А просто не могу хранить своё молчанье.

Тебя одну люблю, со мной всегда ты рядом,
Казалось, что другой в моей судьбе не надо.
Казалось, мы семья, ребёнок подрастает,
Но почему сейчас, как свечка, просто таю?

Я понимаю, что она совсем другая,
Она совсем не ты и я её не знаю,
Как знаю я тебя и как меня ты знаешь,
Но почему о ней так часто я мечтаю?

Ведь не она меня у Смерти отнимала
И не её мне в этой жизни рядом мало.
Она не солнца свет в моём кошмарном мире,
Но почему все мысли она собой забила?

Я лишь с тобой живу, летаю только с нею,
Сейчас я от себя конкретно так дурею.
Хочу напиться в хлам и всё сказать, как надо,
Вот только что-то держит и кругом засада!

Сгорит письмо в огне, и строки станут пеплом,
Я вновь живу во тьме, хотя и в мире светлом.
И пусть она-мечта, но ведь она другая.
Я лишь тобой живу, с ней только я летаю...