Болдинский карантин

               

Что остается в болдинском безделье?
Писать, ходить, писать, опять писать...
Да обонять, как застарелой прелью
То кресло отзовется, то кровать.

Но иногда, вскочив верхом на бурку,
Промчаться сгоряча по стылому пути…
А к вечеру, горячую обняв печурку,
Сказать перу гусиному: прости…

Прости, перо, за длительные ночи,
За нервы, кляксы, стиховой запой.
Пишу как никогда. И, между прочим,
Прошелся прозаической тропой…

Как славно, право, пишется в постели!
Под одеялом я устроил "карантин".
Да, карантин… На самом деле -
Холера всех рутинней из рутин…

Вот на конторке Гнедич. «Илиада».
Щиты, сраженья, доблестный  Ахилл.
Конечно, старый слог и мне услада.
Но ныне так писать -  не хватит сил…

А эти сказки… Боже, что за сказки!
Особенно вот эта, о Балде…
Взыграли сатирические краски.
Лоб толоконный… далее — везде.

Пишу в Москву… Конечно, милой Таше…
Прости, мой ангел… Карантин… Прости.
Мадонна, божество… О, свадьба наша!
Но Боже мой! Холера на пути!